第207章 有人好好收着了
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她蹲下来，从地上捡起一颗极小的石子，攥在掌心里，暖了一会儿，又放回地上。
春天不会不来。
他也不会不等。
她回完那封信之后，日子像是被什么拉长了似的，过得极慢。
白天依旧有批不完的折子、见不完的官员、听不完的奏报，可每一件事做完之后，她都会走到廊下站一会儿，看着庭院中那棵槐树。
槐树的枝丫还是光秃秃的，像一把把瘦骨嶙峋的手指伸向天空。
她每天都会看它一眼，看它有没有抽芽，看它有没有变绿，像是在数着春天来临的脚步声。
她数得很慢，因为他不急，所以她也不急。
十二月底的时候，她收到了一封从边关寄来的信。
信封比以往任何一封都薄，薄得像是只有一张纸。
她拆开的时候，从里面滑出一片枯黄的叶子，边缘已经被风干得卷了起来，叶脉清晰得像一张极小的地图。
叶子上没有字，只有一道极浅的划痕，像是被人用小刀轻轻刻了一下，又怕刻得太深会伤着叶片，只是浅浅地碰了一下。
她把那片叶子捏在指间转了半圈，然后在靠近叶柄的位置看到了两个极小的字，笔迹比蚂蚁的脚还细，像是刻的时候屏住了呼吸。
“快了。”
只有两个字，没有抬头，没有落款。
可她认得他的字迹，笔画收尾时那一点微微的上翘，是他在演武场上练了无数遍才练出来的习惯。
她把那片叶子夹进他上一封回信里，收进抽屉，没有压平，就让它带着那道微微卷曲的边缘待在那里。
腊月二十三那天，小年。
岁岁在太极殿的廊下站了一会儿，看着侍卫们在宫门口挂红灯笼。灯笼一溜排开，像一串被风吹得微微摇晃的糖葫芦。
她忽然想起那年中秋宫宴，他坐在末席，隔着一整个大殿的人群远远地看着她。
那时候她不敢看他，可她每一次用眼角余光扫过去，他都在那里。
如今他还是在那里，只是隔得更远了一些，隔着一整个冬天，隔着几座城，隔着一封又一封往来书信里那些写了一半又咽回去的话。
她没有在信里告诉他她很想他。
可她每次想起他蹲在梅树根旁松土的样子，想起他把那件大氅穿得袖口都磨出了毛边也不肯换，想起他用冻红的指尖把那颗小石子摆进小圈中央的时候，她的心就会慢慢塌下去一小块。
那一小块地方软软的，像刚被春雨浸透的泥土，踩上去会留下脚印。
除夕那天她写了一封很短的拜年信。
“秦墨，新年好。梅树要是在冬天里睡着了，你替我叫醒它。”
没有落款，没有头衔，只是像在喊一个人的名字。
信使骑马出去的时候，京城的爆竹声正好炸开了第一响。
岁岁站在昭明殿的廊下，看着天边那片被烟火映亮的暮色，忽然觉得这个冬天也不算太长。
秦墨收到那封信的时候，边关已经入春了。
他是正月十二收到的，信使从南边来，靴子上的雪泥还没有干透。
他把信拆开的时候，指尖冻得有些僵，差一点把信纸撕破了一个角。
他看到“新年好”三个字的时候，愣了一下。
这是他第一次收到她写“新年好”这种话。
从前她写信，总是直来直去的，像是怕多写一个字就会被他看出什么。
可这一回她在信的末尾没有写任何隔着距离的话。
她说“你替我叫醒它”。
他握着信纸，蹲在那棵最早的梅树旁边，伸手轻轻碰了一下树梢上那粒小小的、正在鼓起的花苞。
还小，可已经不是冬天时的那个样子了。
他站起身，把那封信收进怀里，转身回营房拿水桶。
他给每一棵梅树都浇了水，浇完之后又在树根旁蹲了一会儿，把那几颗小石头重新摆了一遍。
大圈还在，小圈还在，小圈中间那颗石子也还在。
他伸手碰了一下那颗石子，轻声说了一句：
“醒了。”
他站起来的时候，风从南边吹过来，吹得他衣角轻轻翻了一下。
他忽然觉得，今年的春天不会来得太晚。
...
正月十五那天晚上，秦墨一个人在城墙上站了很久。
边关不过元宵节，营房里只比平时多了一盏油灯，伙房多蒸了一笼馒头，蘸着粗盐吃，就算是过节了。
他端着那碗还冒着热气的茶水，靠在垛口边，望着南边黑沉沉的天际线。
他知道京城今夜必定灯火通明。
她应该正站在太极殿的廊下，看宫人们挂起的那些走马灯，听那些他隔着千里都想象得出来的丝竹管弦。
他在心里替她看了一遍那些灯。
然后他低下头，把碗里最后一口凉透了的茶喝完，转身走下城墙。
他不知道她会不会在那一瞬间感应到他在想她，可他相信天底下有些事是不必说出口也能抵达对方的。
就像他写的那片枯叶，只刻了“快了”两个字，她一定能懂。
正月末的时候，他收到了她的回信，是元宵节那天写的，字迹比往常略微潦草了几分，像是赶在灯会开始之前匆匆落笔的。
“京城放了许多灯。有一盏飞得特别高，飘到南边去了。不知道你那边能不能看见。要是看见了，就当是我放的。”
秦墨捏着那张信纸，在营房的灯下翻来覆去看了好几遍，最后把那句话折进心里最软的那个角落里，像是折一件容易褪色的东西，怕见了光会淡。
他把信纸收好之后，走出营房，仰头望向夜空。
天上没有灯，只有几粒星子冷冷地亮着，像是隔了很远很远的路才落到他眼底。
可他觉得那些星子里有一粒是她放的那一盏灯，飘了很远的路，终于到了他能看见的地方。
他站了一会儿，然后回屋铺开信纸，写道：
“公主殿下，末将看见了。那盏灯飞得很高，末将仰头看了很久。它落下来的时候，末将接住了。”
他没有写它是落在哪里的，因为他知道她不需要知道那些具体的细节。
她只需要知道，她放出去的东西，有人好好收着了。
她蹲下来，从地上捡起一颗极小的石子，攥在掌心里，暖了一会儿，又放回地上。
春天不会不来。
他也不会不等。
她回完那封信之后，日子像是被什么拉长了似的，过得极慢。
白天依旧有批不完的折子、见不完的官员、听不完的奏报，可每一件事做完之后，她都会走到廊下站一会儿，看着庭院中那棵槐树。
槐树的枝丫还是光秃秃的，像一把把瘦骨嶙峋的手指伸向天空。
她每天都会看它一眼，看它有没有抽芽，看它有没有变绿，像是在数着春天来临的脚步声。
她数得很慢，因为他不急，所以她也不急。
十二月底的时候，她收到了一封从边关寄来的信。
信封比以往任何一封都薄，薄得像是只有一张纸。
她拆开的时候，从里面滑出一片枯黄的叶子，边缘已经被风干得卷了起来，叶脉清晰得像一张极小的地图。
叶子上没有字，只有一道极浅的划痕，像是被人用小刀轻轻刻了一下，又怕刻得太深会伤着叶片，只是浅浅地碰了一下。
她把那片叶子捏在指间转了半圈，然后在靠近叶柄的位置看到了两个极小的字，笔迹比蚂蚁的脚还细，像是刻的时候屏住了呼吸。
“快了。”
只有两个字，没有抬头，没有落款。
可她认得他的字迹，笔画收尾时那一点微微的上翘，是他在演武场上练了无数遍才练出来的习惯。
她把那片叶子夹进他上一封回信里，收进抽屉，没有压平，就让它带着那道微微卷曲的边缘待在那里。
腊月二十三那天，小年。
岁岁在太极殿的廊下站了一会儿，看着侍卫们在宫门口挂红灯笼。灯笼一溜排开，像一串被风吹得微微摇晃的糖葫芦。
她忽然想起那年中秋宫宴，他坐在末席，隔着一整个大殿的人群远远地看着她。
那时候她不敢看他，可她每一次用眼角余光扫过去，他都在那里。
如今他还是在那里，只是隔得更远了一些，隔着一整个冬天，隔着几座城，隔着一封又一封往来书信里那些写了一半又咽回去的话。
她没有在信里告诉他她很想他。
可她每次想起他蹲在梅树根旁松土的样子，想起他把那件大氅穿得袖口都磨出了毛边也不肯换，想起他用冻红的指尖把那颗小石子摆进小圈中央的时候，她的心就会慢慢塌下去一小块。
那一小块地方软软的，像刚被春雨浸透的泥土，踩上去会留下脚印。
除夕那天她写了一封很短的拜年信。
“秦墨，新年好。梅树要是在冬天里睡着了，你替我叫醒它。”
没有落款，没有头衔，只是像在喊一个人的名字。
信使骑马出去的时候，京城的爆竹声正好炸开了第一响。
岁岁站在昭明殿的廊下，看着天边那片被烟火映亮的暮色，忽然觉得这个冬天也不算太长。
秦墨收到那封信的时候，边关已经入春了。
他是正月十二收到的，信使从南边来，靴子上的雪泥还没有干透。
他把信拆开的时候，指尖冻得有些僵，差一点把信纸撕破了一个角。
他看到“新年好”三个字的时候，愣了一下。
这是他第一次收到她写“新年好”这种话。
从前她写信，总是直来直去的，像是怕多写一个字就会被他看出什么。
可这一回她在信的末尾没有写任何隔着距离的话。
她说“你替我叫醒它”。
他握着信纸，蹲在那棵最早的梅树旁边，伸手轻轻碰了一下树梢上那粒小小的、正在鼓起的花苞。
还小，可已经不是冬天时的那个样子了。
他站起身，把那封信收进怀里，转身回营房拿水桶。
他给每一棵梅树都浇了水，浇完之后又在树根旁蹲了一会儿，把那几颗小石头重新摆了一遍。
大圈还在，小圈还在，小圈中间那颗石子也还在。
他伸手碰了一下那颗石子，轻声说了一句：
“醒了。”
他站起来的时候，风从南边吹过来，吹得他衣角轻轻翻了一下。
他忽然觉得，今年的春天不会来得太晚。
...
正月十五那天晚上，秦墨一个人在城墙上站了很久。
边关不过元宵节，营房里只比平时多了一盏油灯，伙房多蒸了一笼馒头，蘸着粗盐吃，就算是过节了。
他端着那碗还冒着热气的茶水，靠在垛口边，望着南边黑沉沉的天际线。
他知道京城今夜必定灯火通明。
她应该正站在太极殿的廊下，看宫人们挂起的那些走马灯，听那些他隔着千里都想象得出来的丝竹管弦。
他在心里替她看了一遍那些灯。
然后他低下头，把碗里最后一口凉透了的茶喝完，转身走下城墙。
他不知道她会不会在那一瞬间感应到他在想她，可他相信天底下有些事是不必说出口也能抵达对方的。
就像他写的那片枯叶，只刻了“快了”两个字，她一定能懂。
正月末的时候，他收到了她的回信，是元宵节那天写的，字迹比往常略微潦草了几分，像是赶在灯会开始之前匆匆落笔的。
“京城放了许多灯。有一盏飞得特别高，飘到南边去了。不知道你那边能不能看见。要是看见了，就当是我放的。”
秦墨捏着那张信纸，在营房的灯下翻来覆去看了好几遍，最后把那句话折进心里最软的那个角落里，像是折一件容易褪色的东西，怕见了光会淡。
他把信纸收好之后，走出营房，仰头望向夜空。
天上没有灯，只有几粒星子冷冷地亮着，像是隔了很远很远的路才落到他眼底。
可他觉得那些星子里有一粒是她放的那一盏灯，飘了很远的路，终于到了他能看见的地方。
他站了一会儿，然后回屋铺开信纸，写道：
“公主殿下，末将看见了。那盏灯飞得很高，末将仰头看了很久。它落下来的时候，末将接住了。”
他没有写它是落在哪里的，因为他知道她不需要知道那些具体的细节。
她只需要知道，她放出去的东西，有人好好收着了。